Ves al contingut principal

La muntanya de les ves dobles

Muntanya s’escriu amb «M», és lògic, perquè la grafia d’aquesta lletra s’adiu perfectament al perfil sinuós de les serralades i el nostre Pirineu, de l’Albera fins més enllà del Puigmal, es podria descriure amb una munió d’emes posades una darrere l’altra. Una «M» també serveix per descriure un massís, un munt, un monticle o un muntijol i els habitants de la zona, que són muntanyencs o muntanyesos.
La ema minúscula, més baixa i arrodonida, representa les muntanyes més velles, més desgastades per l’erosió, i també ens ajuda a imaginar-nos la curvatura de l’esquena dels mulats i les espatlles cansades dels pagesos de Molló, de Montagut, de Morellàs, de la Menera, de Meranges i de Maçanet de Cabrenys. Tot això s’ha d’explicar als curiosos que arriben a les muntanyes sense saber el valor intrínsec de les emes.
John Langdon-Davies va ser un d’aquells anglesos esperitats que es passejaven pel món amb ulls d’infinita curiositat. Va anar i venir de la seva Sud-àfrica natal, es va incorporar al bàndol pacifista durant la Primera Guerra Mundial –cosa que li va costar sis mesos de presó– i posteriorment es va instal·lar a Ripoll, on va aconseguir publicar un llibre de poemes en anglès titulat «Man on Mountain», així, amb dues «M».
Però aquesta fita no va ser tècnicament fàcil, perquè en aquella època –1922– les caixes tipogràfiques de la impremta Maideu, que incloïen per raons òbvies moltes «M», no disposaven de la lletra «W», si més no en una quantitat suficient per compondre tot un llibre en llengua anglesa i l’impressor va haver-ne de comprar una remesa a Barcelona. Suposo que després d’aquest fet, aquesta impremta seria la més ben dotada de ves dobles de tot el Pirineu.
Ara aquest llibre s’ha tornat a publicar a la mateixa impremta, però amb les emes i les ves dobles dels ordinadors d’ara. Aquesta edició ha estat possible gràcies a la cura d’en Jordi Casanova i de la Núria Camps, amb les traduccions al català que van fer posteriorment poetes com Marià Manent, Tomàs Garcés i Josep Maria Jaumà, i els poemes –tal com diu en Jordi– podran ser llegits de nou a les envistes de les muntanyes que els van inspirar.



--> --> -->
Publica un comentari a l'entrada

Entrades populars d'aquest blog

La pàtria i la vida

Aquella frase que va repetir mil vegades Fidel Castro sempre m’ha semblat una dicotomia inquietant. «Pàtria o muerte, venceremos!» deia, i de fet tenia raó, perquè la pàtria per nosaltres només existeix temporalment, concretament durant el breu lapse de les nostres vides. Castro havia adaptat a la seva manera el crit de guerra dels combatents cubans que lluitaven contra l’exèrcit colonial espanyol: «independencia o muerte». Però en la mort no hi ha pàtria, només un erm absolut, un desert de silenci i de foscor. La pàtria, o la independència, només té sentit si hi ha vida, després res de res. Fa anys, quan encara eren vàlides aquestes consignes, es repetia sovint en les arengues polítiques i en alguna pancarta estudiantil, ara ja ha quedat desfasat, si més no pel que he anat veient aquests dies. A l’inici dels anys vuitanta, vaig voler gravar en vídeo –una tecnologia que acabava de sorgir– el testimoni d’un vell militant del POUM, sobre la Guerra Civil i l’exili. El fruit d’aquella ent…

La terra i la dignitat

Tot comença i tot acaba amb un grapat de pols, la resta només és qüestió de temps, de consistència i de quantitat. La terra ens acull i ens espera, i passa comptes quan cal. La terra és silenci i cridòria, memòria i oblit, és una llum en la foscor i un vaixell que passa en la distància, sota els núvols grassos d’una tardor com aquesta o sota el sol abrusador d’infinits estius. La terra és la nostra terra i la d’ells, la terra d’un i la terra de tots, aquesta terra i la de més enllà. Res és definitiu, les nostres passes les esborra el vent i les paraules es dissolen en el no-res. La terra és un tot i nosaltres només som una part, adorem la seva bellesa, vivim a batzegades i a batzegades morim. Som fills i hereus d’una gernació d’humans, però la terra no s’impressiona ni ens trobarà a faltar quan la nostra raça es dilueixi definitivament en l’asfalt ardent de les ciutats. I, malgrat tot, ens llevem cada dia, ens revoltem contra la injustícia i ens estimem amb aquell “desesperat dolor” …

Impremtes i impressors

El meu pare era futbolista de vocació i impressor d’ofici. Per la seva sang hi corria tinta i els seus peus cercaven incansablement el tacte d’una pilota imaginària. Arribava de treballar amb els diaris esportius sota el braç i anava deixant al seu pas aquella olor característica de les impremtes, una barreja de pols de paper, plom i petroli industrial. Ja de petit, jo anava sovint al taller, que estava situat just davant del col·legi. De fet, ara que hi penso, a la impremta hi vaig aprendre més que en les tenebroses classes dels hermanos, perquè el contacte amb el paper imprès civilitza per si mateix, però també perquè per les impremtes hi circulaven individus radicalment diferents dels que es veien pel carrer: escriptors, periodistes i artistes, això sense deixar de banda les subespècies que s’hi criaven de mena: grafistes, correctors, linotipistes, caixistes, fotogravadors... Les impremtes eren un reducte de llibertat i els seus principals enemics no eren primordialment l’aigua i el…

La banalitat de l’equidistància

És difícil escriure articles d’opinió en temps revoltats, la realitat ens depassa constantment i tot el que escrivim acaba esbandit a l’acte com un missatge en la sorra d’una platja. A cada moment ens arriben notícies noves, a vegades incompatibles entre elles o contradictòries. La història deixa de ser un riu tranquil i esdevé un salt d’aigua que ens arrossega sense aturador possible entre el pedregam. Vivim en moments com aquests, el cap ens bull i desitgem passar com sigui el tràngol. Però, malgrat tot, la vida continua. Ens trobem pel carrer i acabem parlant de les nostres cuites personals, un refredat que no ens abandona, el cotxe que s’espatlla en el moment més inoportú, el nen que no menja, el marit que menja massa, i la pluja que arriba o que no vol arribar i que finalment ens espatllarà, per excés o per escassetat, la temporada dels bolets, els enciams de l’hort o la sortida del cap de setmana. Vivim sempre imbuïts en el nostre món, tot gira al voltant d’un eix imaginari que pl…