Ves al contingut principal

(1) L'activista

Generalment és un ésser rabassut; sota la seva closca només hi habita una idea solitària, com una estrella perduda en un cel emboirat, però és una idea poderosa i ell amb una ja en fa prou. És un especialista a enganxar cartells i organitzar mítings; penja pancartes i es passeja amb una furgoneta carregada de propaganda per tot arreu. Se sap fil per randa els estatuts del partit i no té professió coneguda. És un activista i quan arriben les eleccions és també un home feliç, perquè les eleccions li donen sentit a la seva existència. De fet el seu partit és una màquina d’organitzar eleccions, de la qual ell és només un petit engranatge.
Els activistes solen tenir els ulls menuts i les mans grosses. T’esguarden amb la mirada punyent dels bojos o dels il·luminats, i amb aquella mena de desconfiança eterna de qui pensa que si no estàs amb ell, és que estàs en contra seu. Però, malgrat tot, un activista no és un fanàtic ni un il·luminat, perquè sap emmotllar-se perfectament a les circumstàncies. Fa el que li diuen, però fins a cert punt. Repeteix com un lloro les consignes de campanya, però sempre amb un deix especial, com si en la seva boca la cançó sonés diferent. L’activista creu en l’obediència activa i en la resistència passiva. No sempre està d’acord amb tot, però s’aguanta, perquè ell se sap posseïdor d’una veritat absoluta i té un objectiu molt més enllà del curt horitzó dels seus dirigents. L’activista continuarà encara que el seu partit desaparegui i si la idea que té al cap es mor, segur que ben aviat en trobarà una altra que la substitueixi. Les eleccions s’acaben, els partits declinen, les idees es marceixen, però els activistes queden. Probablement mai se li reconeixeran del tot els seus esforços, entre altres coses perquè ningú se sentirà mai completament identificat amb ell. L’activista és un pària, i ell ho sap, acabarà cremat, esgotat, com una papallona que ha volat perillosament a prop d’una bombeta.
Publica un comentari a l'entrada

Entrades populars d'aquest blog

Cadaqués

Cadaqués és un topònim roquer, un mot sorgit de la pedra, com Queralbs, Queralt, Queiràs o Quermançó. Cap de Quers, cap de roques, indret geològic nascut de la llicorella, construït amb parets seques i arrebossat d’un blanc de sucre refinat. El poble tremoleja sota la llum intensa d’aquest juny, sense núvols, sense tramuntana, només les roques que s’enfonsen en el rompent. Però, sobretot, hi ha el Cadaqués de la seva gent, dels que hi continuen vivint quan els altres se’n van, els que netegen els vidres de la finestra quan l’Anna Maria deixa l’escena, els que continuen pastant Taps de pa de pessic a La Mallorquina i els que han d’obrir cada dia la botiga per poder fer caixa. Perquè Cadaqués, el Cadaqués real, el que respira l’aire de la seva història, encara existeix. Cadaqués es congria al voltant de les taules del Casino, amb les cartes a la mà, puja pels camins cap als olivars o escruta amb la mirada l’horitzó per poder saber si farà bon temps per sortir a pescar. Cadaqués, amagat al…

Les illes Medes

Viatjar per la Costa Brava és com anar resseguint una obvietat, sempre és davant dels ulls, però és difícil de veure. L’Estartit s’amaga darrere de la roca Maura, allà on el massís del Montgrí s’enfonsa abruptament en el mar, per després tornar a treure la cua com si fos el monstre del llac Ness, conformant això que en diem “Les illes Medes”, una redundància, perquè “meda” era el terme que s’usava en empordanès antic per a denominar una illa. Ara, tal com ho feien els pirates, a les Medes s’hi refugien els gavians de pota groga i altres menes d’aus marines, i també espècies vegetals, especialment resistents a la salinitat, i tota mena d’insectes que s’hi passegen com els corsaris de Barba-rossa. Des de les Medes, tots aquests habitants es miren amb pena el continent –a menys d’una milla marina–, aïllat i sol a l’altre costat de l’estret, i s’expliquen històries que passen de generació en generació. Durant molts anys els únics habitants de la Meda Gran foren una petita guarnició milita…

El Montgrí

Com un goliat ajagut, el Montgrí apareix a Sobrestany entre camps de blat de moro, gira-sols i pomeres, i de la ridorta que s’enfila on pot, buscant la llum del sol. La gepa boteruda de Santa Caterina, coronada pel castell, és el punt culminant de l’Empordà, de l’Alt i el Baix, i és visible des de tots els racons. S’entreveu des dels pobles més elevats de l’Albera i no es deixa de sentir la seva presència fins ben passat Palafrugell i des del santuari dels Àngels. Damunt del meu plànol de la comarca a escala 1:50.000, la distància equivalent que es mesura entre l’ermita i el castell en línia recta és d’uns 500 metres, però el desnivell és considerable, i el que a peu pla seria una passejada de 10 minuts, s’allarga en una estricada sufocant de tres quarts d’hora, que al pic de l’estiu exigeix un redelme de suor i de bombeig de sang, i d’esforç afegit a causa d’un sol que sembla a tocar de la mà. Però l’excursió val la pena perquè des del cim el paisatge és imponent. És com mirar el matei…

Els Aiguamolls

Surto del neguit d’Empuriabrava i trobo un rètol, un avís d’esperança, que diu “Reserva Natural Integral. Prohibit el pas”. Més enllà una filera de tamarius, verds i blancs com cedres de sal, es revolta contra un vent que bufa a totes hores. Els Aiguamolls s’estenen entre la Muga i el Fluvià, i, amagats entre canyes i joncs que dansen, s’hi poden observar fins a 327 espècies d’ocells. Si la natura té una olor determinada, s’hi pot sentir la fragància de la vida. Els aiguamolls són la reserva de vida i d’esperança de la Costa Brava, de fet el viatge recomanat de totes les guies hauria de començar i acabar aquí, davant del rètol que a Empuriabrava barra el pas a tots els que encara no comprenen que aquest planeta és fràgil i poruc com les flors plomoses dels tamarius. Després d’un passeig, gairebé de puntetes, pels camins de la reserva, el món sembla que torna a girar en la direcció adequada i nosaltres seguim el camí cap al sud, igual que les aus migratòries. De lluny veiem el vol paus…