Ves al contingut principal

Barretades / La pluja

Diuen que les paraules dels polítics se les emporta el vent. És una metàfora, naturalment, altrament els dies de tramuntana no podríem sortir al carrer sense donar-nos de bufetades amb promeses, amenaces, desqualificacions i adhesions indestructibles. El vent seria com una mena de pluja de meteorits que ens faria la vida impossible.
A vegades les metàfores es fan realitat, però en aquest cas no fou el vent sinó la pluja. El dia del Pilar, en el nostre país, és un dia passat per aigua i per discursos. Els polítics experimentats porten els seus parlaments convenientment protegits contra les inclemències de la meteorologia, embolicats amb paper de plata i, si convé, completament plastificats. Però els polítics novells escriuen els seus discursos de qualsevol manera, sense tenir en compte que les gotes de pluja poden aigualir els arguments més contundents i les lloances més sinceres. Tal és el cas d’un que, al bell mig del pati d’armes de la caserna de la Guardia Civil, es va a posar a llegir la seva arenga sense fer cas de les veus de l’experiència. A mig fer s’adonà que els articles i les preposicions començaven a caure-li dels dits, remullades per l’aigua de la pluja d’octubre. Amb aquesta mena de proves és allà on es veu la veritable fusta dels polítics, que com als militars, generalment el valor se’ls hi suposa. Ell no és un d’aquells polítics que renillen la seva rancúnia per les cantonades, ni un príncep lil·liputenc que es posa de puntetes per a fer-se mirar. És un home preparat, disposat a arribar fins al final, encarant tots el reptes i superant totes les proves. Allà on no arriba la memòria, arriba la improvització, que per alguna cosa, tant el subdelegat del Govern com la delegada de la Generalitat, tenen taules provades en el camp de la interpretació teatral. Però jo d’ells em compraria, per si les mosques, un rotulador d’aquells amb tinta resistent a l’aigua.
Publica un comentari a l'entrada

Entrades populars d'aquest blog

Els alcaldes

Aristòtil deia que l’home és un animal polític, però en realitat volia dir “animal social”. El que passa és que Política ve de “polis”, la paraula grega que significa “ciutat”, però que per extensió també s’utilitzava per a denominar tot allò que contenia i que ordenava. Policia també sorgeix d’aquesta mateixa arrel, i acròpoli, cosmopolita, megalòpoli, metròpoli, necròpoli i els noms de moltes ciutats, com per exemple: Nàpols, Constantinoble, Trípoli o Sebastopol. La paraula “política”, posada en el divan etimològic, podria significar alguna cosa com “l’art de governar la ciutat”. Per tant, signar una ordenança municipal és fer política i política de la més bona, perquè és la que sorgeix de baix, de l’arrel, de l’acció pública primigènia. Un alcalde és un polític amb tots els ets i uts, ja sigui d’una gran ciutat com del poble més petit. De tot el que fa l’alcalde se’n deriven conseqüències polítiques i se’n demanen responsabilitats. Ara ho veiem més clarament, quan la gran majoria del…

La pluja que havia de caure

Aquest dimecres a dos quarts de deu del vespre va caure un ruixat sobre Barcelona. Va ser curt però intens i la ciutat va vibrar sota la pluja perquè era un moment llargament esperat. Les gotes, grasses i molsudes, espetegaven contra les fulles adolorides dels plàtans del carrer Aragó, regalimaven pels troncs eixarreïts dels lledoners, torturats per un llarg i poderós estiu. L’aiguada va cobrir amb una pàtina brillant el centre de la plaça de Catalunya i la caòtica rotonda de la plaça d’Espanya. Mentre mirava per la finestra vaig pensar en aquella cançó de Dylan que ressonava en els tocadiscs de la nostra joventut, «Una gran pluja molt aviat caurà». De fet em van venir al cap moltes d’aquelles complantes que es cantaven a la vora de les fogueres dels campaments d’estiu, tonades que ens embolicaven amb un tel de melangia, dolorós i plaent a la vegada, perquè en el fons dels nostres cors s’hi covaven molts somnis. Vaig pensar en tots els que van tenir somnis com els meus, els vius i els m…

Els cicles

Tornar sempre és reconfortant, si no hi ha tornada, no hi ha viatge. Sense l’esperança de tornar no iniciem cap aventura, si pensem que al final de l’escapada hi ha el precipici ens aturem en sec. Vivim imbuïts en el paradigma del cicle, tot al nostre voltant és cíclic, la nostra vida és un cúmul d’etapes, de fases, tot gira sota els nostres peus, però d’una manera calculada i previsible. Quan arriba setembre acaba el cicle estival i en comença un de nou, de tornada a l’escola, a la feina i a les rutines tardorals. El risc del viatge és el precipici i el de la tornada és caure en un bucle infinit de rutines, la nostra vida és una roda, ha de girar per poder avançar. L’altre dia vaig anar a comprar un croissant en una fleca d’aquestes noves, en què tot és molt cosmopolita i modern. Quan la dependenta em va servir la pasta, va dir: “esperi que es posi verd” –referint-se a una màquina en la qual s’han de dipositar els diners per pagar–. Em vaig quedar mirant el que m’havia servit i per u…

La carretera de Tossa

És com un llarg mirador damunt dels penyals, solcats d’ones inquietes. L’asfalt zigzagueja entre els pins i els suros, i els roquissars de l’Ardenya. El mar dibuixa una línia impertorbable, d’un blau espès, delicat i brillant, i uns quants núvols acaben d’omplir les resquícies del paisatge per donar-li un toc de versemblança. El camí comença just damunt dels darrers nínxols del cementiri de Sant Feliu de Guíxols i passa davant del mur que clou la mansió de la senyora baronessa. El terme municipal de Santa Cristina d’Aro treu el nas una mica més avall, per la platja del Canyet. Fan pagar entrada. Després vénen altres cales, que també exerceixen el dret d’admissió i, just després de trobar el cartell que ens informa que hem deixat la comarca del Baix Empordà per entrar a la de La Selva, un trencant ens porta fins a l’ermita neoromànica de Sant Grau d’Ardenya. El pati del recinte, en forma de claustre, fa olor de diumenge, carns a la brasa i arròs per quinze. Després baixem de nou a la c…