El pes de l’estiu

 La festa major de Salt, el dia de sant Jaume, sempre ha representat pels gironins el punt culminant de l’estiu, després tot sembla que vagi de baixa. La gent es dispersa en un embull de segones residències i de segones, o terceres vides. Els avions omplen les seves panxes àvides de viatgers, l’agost obre definitivament les seves mandíbules disposat a engolir-ho tot d’una tacada i a ciutat només hi queden els quatre despistats de sempre, que semblen més estranys que els més estranys dels forasters.

La darrera setmana de juliol i gairebé tot el mes d’agost representa com una mena de llarga travessa del desert. Sota un sol aclaparador que et rosega el cap, els carrers polsosos de la ciutat semblen el decorat d’un spaguetti western d’aquells que ja van passar de moda fa molts anys. A cada cantonada esperes trobar-te amb aquell Clint Eastwood del ponxo incombustible i el puret a la boca, disposat a desenfundar el seu Colt sense contemplacions.

El baf roent, provinent dels aires condicionats dels establiments comercials, et bufa a la cara com l’alè corromput d’un monstre de la guerra de les galàxies i, de nit, els sorolls diversos del carrer et van minant l’enteniment i comences a ordir inconscientment, o conscientment, venjances a tort i a dret. Et veus entre somnis com un super heroi esclafant amb puny d’acer tota mena d’individus emprenyadors, de màquines esbufegadores i alarmes descontrolades.

Però l’estiu, per sort, té data de caducitat i un dia o l’altre finalment arriba una tronada i el sol comença a amargar-se més aviat. Diuen que per la Mare de Déu d’agost a les set ja és fosc, aleshores la realitat comença a despertar-se i la realitat mai pot ser pitjor que un estiu a ciutat. La crisi ens semblarà una beneiteria i les eleccions una plujeta de tardor. Tot tornarà a la normalitat i els super herois podran tornar a descansar en els seus somnis de còmic.